Los Monstruos de Palpa

Los Monstruos de Palpa
Por: Darío Valle Risoto

El ardiente desierto producía inherentes sombras sobre la cordura de Dimitri Postunov, las horas sin agua, solo gotas sobre los labios partidos y las uñas de la muerte agazapadas para saltar sobre su cuerpo enjuto y desgraciado.
Aquel camino de rocas puntiagudas había destrozado las cubiertas de su jeep, la radio no funcionaba, una estática fantasma perseguía sus últimos kilómetros en el desierto andino pedregoso y brutal.
___¡Maldito Perú! ___ Dijo o quiso decir porque ya no tenía saliva en la boca y hubiera dado su reino por una buena jarra de cerveza fría. Lamentablemente no tenía reino y poco hubiera importado. Cuarenta y cinco grados bajo el horno del sol.
Al norte estará Palpa, la ciudad donde debería encontrarse con el matrimonio yanqui y ese inglés de dientes podridos... Hawkings, Stewart.
Dimitry rodeó una línea de piedras claras y sin quererlos e encontró sobre una elevación, llevaba una T-Shirt debajo del sombrero cubriéndole la cabeza para resguardarlo de las mordidas del calor, sus pasos ya eran erráticos cuando avizoró que estaba caminando sobre una gran figura de Nazca.
Esta era nueva.
___¿Cómo?
Había estudiado en Moscú largo tiempo las extrañas figuras de Nazca, las conocía una por una más que a su propia mujer o al manifiesto comunista, sin embargo esta: era nueva.
Sus ojos más celestes que el cielo parpadearon y calló desmayado.
__¡Troc, troc, troc, no lo despiertes, troc, troc, troc, troc.!
La humedad y el frío eran dos tesoros inesperados, pero había un olor nauseabundo como a carne muerta agusanada.
Dimitri abrió los ojos y vio algo inusitado.
El matrimonio Jones trayéndole agua, el regordete Malcom Jones sonriendo y la tetona de su mujer: Eleonora Cascosa tratando de que tome lentamente.
___Menos mal que salimos a buscarlo Dimitri, encontramos su Jeep y pensamos en lo peor, pero mi mujer si que conoce esta terrible país, ella supo por donde debió haberse escapado mi santo.
El aliento asqueroso de Malcom no era nada comparado con la felicidad de que le hayan salvado la vida, la piel le quemaba donde había llagas y aún no podía hablar.
Ella apoyó sus enormes tetas en el brazo del insolado y le dio agua poco a poco, el líquido bajó tímidamente por las oquedades casi muertas de su garganta hasta que volvió a desmayarse.
___¡Troc, troc, troc, debemos decirle que Stewart tuvo que morirse, troc, troc, troc!
Dimitri se puso de pie, la cueva era algo más alta que él que medía casi dos metros, miró alrededor, una débil lámpara de aceite iluminaba un recinto de unos diez metros cuadrados y al final dos túneles oscuros, en el medio un par de mochilas que reconoció inmediatamente, una era de la mujer y otra de su marido, las reconoció de la foto que recibió al aceptar formar parte de la expedición.
___¡No fue suficiente, no lo fue!
Escuchó gritar a Eleonora que llegó corriendo sudorosa con la ropa rasgada y las tetas casi afuera, en el abdomen tenía un líquido gelatinoso de color violáceo que le chorreaba por las piernas regordetas y llegaba al suelo.
Dimitri aún débil apenas la pudo contener y tratar de que se calme.
___¡Se comió a Stewart apenas llegamos y ahora a mi marido!
___¿Qué cosa?
Ella con sus ojos negros desorbitados retrocedió hasta el equipaje y de rodillas buscó frenéticamente hasta hallar una pistola.
___Solo quedamos nosotros. ___Dijo con el rostro desencajado y la mirada enloquecida, Dimitri se tiró contra la pared y un disparo dio muy cerca de su hombro derecho rebotando en las paredes puntiagudas de la piedra.
___¡Deténgase loca de mierda!, ¡Me va a matar!
Ella le señaló la entrada de la derecha pero él simuló hacerle caso y se tiró con las pocas fuerzas que le quedaban sobre el túnel izquierdo, los disparos sonaron a su espalda y una filosa bala le atravesó la pierna a la altura del muslo, en la oscuridad tanteó un bolsillo y se sintió feliz de llevar ese viejo encendedor.
La mujer se quedó gritando detrás todo tipo de insultos hasta que el sonido como de algo enorme arrastrádose contra las rocas terminó por sobreponerse.
Dimitri chocó contra una pared, ese túnel no tenía salida y no sabía cuanto podría durar la llama de su Zippo, así que retornó sobre sus pasos hasta dar con la cueva donde había sentido la pasajera algarabía de estar vivo.
Con mucha precaución tomó el camino por donde la mujer quería que fuera, no sin antes buscar entre las mochilas y sacar una linterna y un cuchillo, única arma que podría servirle de algo contra su pistola si se daba el caso.
Caminó por espacio de una media hora hasta que comenzó a resbalar y tuvo que sostenerse de ambas paredes para no caer en un enorme recinto que como un embudo se metía en la tierra. Delante de su vista encontró la razón del olor nauseabundo que había olvidado subrepticiamente al recibir los tiros de esa loca.
Entre una enormidad de huesos secos había un cadáver apenas reconocido, era Malcom pero ahora en dividido en dos trozos sanguinolentos a la altura de la cintura como partido por...
___¡Mátame!, ¡Mátame hijo de puta!, ¡Mátame!
Antes de perder la razón Dimitri vio a la mujer, a Eleonora Cascosa siendo explorada por los tentáculos gelatinosos de una cosa grande, azulada y con un aspecto nunca antes presenciado por un hombre en sus cabales, dicha cosa parecía hacerle el amor a ese cuerpo que movía como en un paroxismo sexual.
Miro su cuchillo, poco podía hacer y regresó sobre sus pasos, tras casi llegar al fin de sus fuerzas encontró una salida de la enorme cueva y cuando se desmayaba alguien le sacudió el hombro con ternura.
Era un hombre viejo, con mirada atónita.
___Se quedó dormido señor, ¿Va a llevar el libro?
Dimitri se encontraba en una biblioteca de Lima, recordó que pronto se tenía que encontrar con los Stewart para iniciar la expedición a Nazca.
Miró entre sus piernas, se le había caído el libro, el tendero lo levantó y se lo alcanzó.
Era Dagón de Howard Phillip Lovecraft.

FIN

El Tiempo está Después

El tiempo está después
Por: Darío Valle Risoto

Perdí la guerra de mis sueños
batallando contra la realidad,
las ilusiones se fueron yendo
a un horizonte de máquinas rotas.
Aquellas risas del ayer olvido,
tengo los recuerdos devastados,
algunos amigos arrepentidos
y muchos enemigos heredados.
El olor de la lluvia en el campo,
la comida caliente de mi madre,
el sacrificio humilde de mi viejo
los remotos días en Buenos Aires.
Subterfugios del tiempo que obliga
a traer los caminos del después,
aquel tango y la mujer perdida,
las canciones que nos hacen creer.
Insuficiente bruma ya perdida
la inocencia y la búsqueda ansiosa
de dioses inexistentes y...
de una vida licenciosa.
Los relojes que mastican las horas
como monstruos persistentes,
la tarde que acariciábamos la Luna
ya no será la misma porque...
La guerra de mis sueños perdida
tiene a sus soldados ausentes.

El título de este poema hace referencia a un tema del mismo nombre del músico uruguayo Fernando Cabrera.

Castle Freak

Castle Freak
Por Darío Valle Risoto

Esta producción de terror rodada en un viejo castillo italiano se me había pasado por alto pero bajando las pelis sobre Lovecraft la encontré entre ellas más no se refiere específicamente a un cuento en particular pero contiene todo lo que le hace a una historia de terror muy relacionada con el oscuro manto de irrealidad de los ambientes agobiantes que tan bien plasmara nuestro escritor de cabecera.
Aquí les tengo que confesar que hacía mucho tiempo que una película no me ponía tan tenso como esta sobretodo porque algunas situaciones que yo tomé por previsibles no lo eran tanto y sobretodo porque es mucho más sangrienta y el monstruo mucho más asqueroso de lo que aparece en el afiche. Una terrible historia de dos maldiciones, la antigua y la contemporánea, la perdida de los seres queridos será el nexo de una tragedia en un solo acto que culmina con muchas injusticias que desembocan en un final muy triste.
No falta una buena escena de sexo con una morocha italiana que está como para encadenar (Cuando la vean me van a entender) y el conocido actor protagonista de otros tantos filmes clase B que está ajustado y funcional.
Buena historia para asustarse y por lo tanto le doy un 9/10 a pesar de su bajo presupuesto.
A... la historia, Un matrimonio, la hija ciega, el castillo, un gato que dura poco, Italia y un monstruo encerrado durante cuarenta años. ¿Que más se puede pedir?

Atención: A la derecha entre los enlaces encontrarán uno a las pelis de Lovecraft donde están todas, las bajan, las ven, las borran y se las compran o alquilan para no desequilibrar la balanza capitalista mundial, no sean chanchos.

Cthulhu

CTHULHU
Los infiernos personales
Por: Darío Valle Risoto

Con mayor o menor suerte siempre es interesante ver los sueños extraños de nuestro querido mentor el escritor H. P. Lovecraft trasladados a la pantalla del cine. En este caso el escueto nombre de “Cthulhu” le da lugar a una historia que podríamos desglosar, en la inmediata del personaje principal obviamente homosexual que debe retornar a su casa natal en Nueva Inglaterra y allí reencontrarse con un extraño pasado mientras que la macro historia encierra los clásicos y extraños dioses antiguos creados por Lovecraft. Así mismo y contra cualquier suposición este filme tiene mucho de Dagón y otras leyendas relacionadas con la mitología del hombre de Providence, aunque la verdad no encontré parecido con ningún cuento en particular, claro que muchos de ellos los leí hace más de veinte años y bien pude haberlo olvidado.
De todas formas el guión se centra en los clásicos de siempre pero ahora encuentran su mejor explicación para nuestro nerviosismo en el calentamiento global, la extinción de las especies animales y la violencia del hombre moderno. ¿Estarán regresando los antiguos desde los insondables abismos para recuperar el planeta?. La pregunta es pertinente y la película también. Un gay como protagonista no creo que provenga del escritor ya que era notoria su mentalidad conservadora con claros atisbos de racismo y xenofobia, aún así si se trata de una licencia creativa, cumple con esa agobiante atmósfera que nos llevará de la mano del protagonista a asistir a un culto maldito y a un terror quizás no tan manifiesto pero no así menos evidente.
Le doy un 8/10.

El Buitre

El Buitre
Por: Darío Valle Risoto
(Este es un relato real)

Un hombre extraño como secuestrado de un filme de los años cincuenta: alto, extremadamente delgado, con una nariz injusta, casi incorrecta si no fuera parte de esa imagen de ave de rapiña algo discontinuada que poseía.
Creo que se llamaba Carlos, pero tuve la mala idea de bautizarlo “El Buitre” a poco de entrar en la imprenta, luego lo de siempre, todos adoptaron el apelativo y me tuve que tragar mi absoluto desagrado por los sobrenombres. Sin embargo este tipo se lo merecía.
Sub-encargado de la sección Encuadernación, le hacía demasiado bien los mandados a los superiores y allí andaba vigilándonos como todo el tiempo para que no conversáramos o nos saliéramos de nuestros lugares de trabajo. El gran taller, las horas inhóspitas se solapaban sobre más de cien trabajadores y nosotros los de encuadernación éramos los más vigilados por rebeldes, sindicalistas, transgresores.
Y El Buitre nos miraba todo el tiempo como si fuera un robot, mecánica su vida se debía al trabajo como si la patria existiera o las obligaciones bien cumplidas garantizaran el cielo. Carente de sentido del humor esbozaba una risa como de arlequín que parecía más un ataque o una convulsión. Sus propios colegas se reían a sus espaldas pero el Buitre era un buen ciudadano.
Algunos le tenían lástima, yo sin embargo aprendí a odiar su miserable vida al servicio de esa pequeña casi invisible partícula de poder. Ni siquiera tenía clase para explotador.
En el año 83 a poco de morir mi padre le solicité un adelanto para pagar la factura del agua ya que faltaban cuatro días para cobrar y no alcanzaba, hacía casi dos años que trabajaba allí y nunca había pedido un adelanto.
El Buitre me miró seriamente y me dijo que tenía que consultarlo en la administración, como si hubiera pedido el dinero para comprarme una casa, se fue con un gesto preocupado y en el resto del día no me dijo una palabra.
Agobiado por la situación antes de la salida le pregunté si mi dinero estaba para ser retirado en contaduría, me contestó con un gesto sumamente serio, que él se tenía que hacer cargo personalmente de mi adelanto, que dependía de su responsabilidad y de mi conducta allí adentro.
Asqueado le contesté que lo dejara así y me retiré realmente enfurecido porque no solo se me complicaba recibir parte del dinero que ya tenía ganado sino que encima ese hijo de puta pretendía que yo se lo agradeciera como si me hubiera salvado la vida.
Cierta vez en el turno de la noche un veterano compañero se había ido a dormir y yo lo necesitaba para que me descargue unas pilas de cuadernos, para seguir cortando, para ello era necesario que utilizara el elevador. Pero estaba dormido.
Uno de mis ayudantes se ofreció a manejar el elevador ya que tenía las llaves puestas, algo dudando le dije que lo hiciera para así no despertar al veterano compañero y felizmente todo funcionó y pudimos seguir con nuestro trabajo.
Al día siguiente no bien entré, El Buitre sombrío se acercó a mi y me dijo que deberíamos tener una conversación solo entre nosotros. Ya me imaginaba por donde venía la cosa.
___¿Usted vio a alguien manejando el elevador anoche?
___Sí, claro
___¿A quién? ___Preguntó con la mirada interesada en mis palabras.
___Al Zorro. ___Le dije el nombre del compañero que estaba durmiendo y era el único autorizado para manejarlo.
Vi que se tornaba furioso y se estaba dando cuenta de que no estaba frente a un alcahuete.
___Pero... ¿No vio a nadie más?
___Mire, mi máquina está de espalda a todo el taller, yo no miro quién maneja el elevador cada vez que lo escucho, ese no es mi trabajo.
Y allí se retiró El Buitre y yo poco después le conté a mis compañeros que algún imbécil le había contado a este pelele lo que había pasado en la noche.
En otra ocasión estaba aquejado de la espalda, El Buitre andaba echo pedazos pero nunca faltaba a trabajar, una compañera veterana le aconsejó que se tomara unos días para mejorarse.
___No puedo, tengo que dar el ejemplo. ___Dijo este idiota.
Cierto invierno yo era el único que me había quedado trabajando en el taller un Sábado a las diez de la noche, en el turno de la tarde todos hacían dieciséis horas los viernes, para no ir los sábados y yo me negaba a trabajar de esa manera, por lo que allí estaba yo, solo en un inmenso taller gráfico y el Buitre como supervisor de un único empleado.
Salía a las veintidós treinta, poco antes de irme me iba al baño y me lavaba la cara, cuando apagué mis walkmans escuché un ruido de tablas en la inmensidad de la fábrica.
___¡Increíble!
El Buitre se encontraba recogiendo tablas, palies y trastos por todas las secciones casi a oscuras a pesar del dolor de espalda. No había nadie más que yo y los serenos sin embargo este personaje trabajaba hasta pasado su horario.
Pasados los años me fui de ese trabajo, luego sucedió lo de siempre, el taller dio quiebra y dejaron a todos en la calle, como diez años después cobraron el 50% del despido.
Hablando con una vieja compañera me contó que El Buitre estaba realmente mal en esos años.
Me quedé pensando en aquel ser responsable, serio y patriota que andaba por la vida creyendo que hay gente con autoridad y que las responsabilidades valen más que los afectos o la amistad, seguramente cuando se muera lo enterrarán envuelto en la bandera.

FIN

Ni olvido ni Perdón

Trotsky Vengaran - Ni Olvido Ni Perdon

Ni olvido ni perdón
la muerte nunca fue peor
la justicia tarda pero llegará
ya no podrás matar

nunca mas

Escondido entre mentiras
cuanto durarás
las cuentas en Suiza
te van a congelar
ya no podras robar

Nunca mas
Ni olvido ni perdón
porque ademas fuiste ladron
de alguna manera
la vas a quedar
ya no podrás matar

Nunca mas

La Publicidad del Balotaje (Creo)

Recibo y Publico de nuestros colaboradores:

Esa Mujer extraña

Esa Mujer Extraña
Por: Darío Valle Risoto

La viste adormilada
como una gata a la sombra
como una reina extraña.
Tenía la sombra derramada
sobre las baldosas frías
de aquella tierra lejana.
Vino de la lejana Europa
y yo nunca pude creer
que solo provenga de España.
La imaginé exótica
vistiendo sedas y filigranas
la amé con desvelo
evitando que se enterara.
esa mujer era mi locura
extranjera y perfecta
en su madurez de pantera
en su niñez de eterna dama.
La vi desnuda una tarde
caminando por la playa
la vi irse hácia el mar profundo
y creí sentir en la tarde
el sollozo de su alma.

Eramos tan Satánicos

Eramos tan Satánicos
Por: Darío Valle Risoto

La mística cristiana con su parnaso de sucesos inverosímiles, milagros, dolor y flagelos varios nos invaden desde que a algún maldito se le ocurrió fundar el cristianismo para reformación del Judaísmo que se estaba poniendo demodée.
Desde allí se han educado generaciones en ideas tan extrañas como: Resurrección, milagros y beatificados personajes que vienen a la tierra, siempre con una misión sagrada para cumplir el maquiavélico plan del dios creador.
Tipo vengativo si los hay nos hace pagar a millones de seres humanos por el llamado “pecado original” de la desobediencia (Bienvenida sea) hasta que un milenio de estos llegue el Apocalipsis y nos cague definitivamente.
Esencia perfecta del fascismo más cruel, todo lo que viene de dios es indiscutible y sino: nos tocará el infierno y la perdición definitiva. Claro que sutilmente los representantes varios del único dios han sabido entorpecer las mentes de generaciones de bobos que se arrodillan para pedir las cosas más insólitas o agradecer incluso los castigos más pérfidos en nombre de tan dichoso plan maestro.
Jesucristo se presentará como hijo y padre a la vez ejerciendo sus poderes kryptonianos y dispuesto a morir en el tormento de la cruz en nombre de los pecados de la humanidad, esto nos enseña que hay seres sagrados que se harán pomada para llevarse las miserias humanas en nombre de este bendito plan que nadie conoce y que la verdad si así va, prefiero no conocer jamás.
Era inevitable la aparición del perfecto chivo expiatorio en Satanás, nunca mejor dicho lo del chivo para el gran macho cabrío que le hace culto a los placeres del sexo y la carne y reniega de las Biblias y los estamentos del cielo.
Así como respeta a la gran locura religiosa y cristiana nacen estos loquitos que tomando elementos antagónicos de todo lo que signifique el bien, entendamos “El Bien” como todo aquello que le es grato a dios y como dios no se comunica directamente se hace saber por intermedio del: papa. Cardenales, párrocos, sacerdotes, monjas, viejas idiotas, pastores y todo un zoológico de lamecirios. Entonces nace el satanismo de la mano de varios cultores, cada uno imbuido de una aureola de tipo extraño, oscuro y tal vez tan aterrador como atractivo para aquellos infelices que les lleguen al paso.
Trastocar todo elemento cristiano se transformará así tanto en juegos absolutamente inofensivos como en locos de la chaveta que salen a quemar iglesias o matar cristianos porque al supuesto Satanás le puede caer bomba.
Yo tengo un hermoso colgante con un pentagrama en el cuello, a veces la gente me interroga por este elemento supuestamente diabólico y siempre les contesto lo mismo: Lo uso para ahuyentar a los que me vienen a hablar de dios pero no pertenezco a ninguna secta que mate bebes o sodomize sacerdotes a la luz de la luna.
Cada loco con su tema pero vivir sin religión me hace sentir los pulmones oxigenados ¿O será porque no fumo?, También me produce la sensación de libertad más pura aunque artificial como todas desde luego, de hacer lo que se me cante solo acotado por lo que marcan mis principios y mis valores. No soy un electrodoméstico que debe consultar su manual (Biblia) para ver en que sentido funciona bien o mal.

La maldición de Figari

La maldición de FIGARI
Me tienen podrido los Uruguayos
Por: Darío Valle Risoto

No me preocupa que piensen que soy un desnaturalizado, un antipatriota o un tipo con mala leche pero quiero compartir con ustedes algo que desde hace décadas me tiene realmente superado y es ese cúmulo de aspectos culturales que hacen a la llamada “idiosincrasia” (De la raíz: Idiota) del pueblo oriental (de la raíz: desorientado).
Indudablemente los diferentes pueblos trazan sus diferencias sobre la base de sus aspectos culturales y de estos las artes forman parte sustancial, los uruguayos que somos pocos comparados con otros países, tenemos un crisol de influencias culturales que indefectiblemente terminan en una gran pasión por la música, esencialmente hay dos corrientes que forman el centro de nuestro aporte musical al mundo: El Candombe y Las Murgas. Ambos son una bosta pero a la mayoría de la gente les gusta y como son nuestros...
En tiempos no muy lejanos, digamos, hace unos diez años o tal vez más, estos dos estilos musicales estaban prácticamente circunscriptos al carnaval uruguayo que era el más largo del mundo, un mes: Febrero, era dedicado al carnaval frente a los tres días del mismo mes que marcan los calendarios pero lamentablemente hoy por hoy se extendieron estos aportes al ruido y la falta de imaginación a todo el año, todos los barrios, todas las esquinas y la gran mayoría de los medios de comunicación y por si fuera poco compiten con las viejas oleadas de la cumbia, la cumbia villera y el reggettón. Toda una joya.
Por lo tanto no habrá barrio, evento, reunión o festejo que no cuente con estos primorosos aportes a la vulgaridad general institucionalizada por esa aberración cerebral que hace que “lo nuestro” se sobreponga a “Lo foráneo”. Cosa absolutamente increíble porque las murgas provienen de los teatros ambulantes europeos y el candombe de los esclavos traídos de África al Uruguay. De estos últimos probablemente trajeron a los componentes de las tribus más paupérrimas del continente africano a nuestras tierras porque acá continuaron pegándoles a las lonjas casi igual durante siglos mientras que los esclavos llevados a los que luego serían Los Estados Unidos crearon ni más ni menos que el Blues, padre directo del Rock.
Así desde muy chico ese pertinaz martilleo de golpes sobre los tambores me desagradó, me perforó los oídos y me puso totalmente nervioso, las murgas me parecen aún hoy un montón de borrachos gritando pavadas con un cacho de batería de fondo y de la música tropical prefiero solo decir que es el colmo de las abominaciones de estas tierras.
Por lo tanto lejos de sentirme orgulloso de estos aportes solamente pretendo compartir con ustedes que me aburren considerablemente las casi cuatro décadas que vengo escuchando lo mismo una y otra vez con levísimos retoques de más de lo mismo, pero sobre gustos...

Cosejos Prácticos para hacerce Gay

Consejos Prácticos para hacerce Gay
Por: Darío Valle Risoto

Este artículo fue publicado el 3 de enero del 2009 en otro blog

Nunca como antes en la historia de los humanos fue tan popular ser gay, trolo, putito o como quieran llamarles a esos personajes extraños que nos sobrevuelan durante las cuatro temporadas del año. Solo miren la televisión y comiencen, luego de poner cualquier canal con los ojos cerrados a contar hasta diez, luego los abren y ¡Vualá!: Aparece un trolo, un transvesti o una torta.
Salgan a la calle y miren a los ojos a los tipos que pasan y verán en algunos una sonrisita misteriosa, claro que la mayoría es probable que te diga: ¡¡¡¡¡¡Quetepasapelao!!!!!.
Ser gay es bueno, es fantástico para conseguir amistades, trabajo y porque no mujeres, sí señor: mu-je-res, ya que es más viejo que el mundo que las feminas se mueren por los tipos que saben de maquillajes, ropa femenina, que huelen lindo y se ríen de cualquier pavada que dicen y eso es: SER GAY.
Nunca faltan las arriesgadas que se lo quieran llevar a la cama al trolito para mostrarle de lo que se pierde y por allí nuestro artículo cobrará mayor trascendencia que el nuevo testamento si gracias a este que les escribe ustedes pueden sulfatear alguna parra de vez en cuando.
Usted hágase el trolo todo el tiempo posible vístase ajustadito, camine levantando el culito, y sonría, siempre sonría porque los maricones son unas mariposas felices y no esos machos amargados que somos los demás siempre dando vuelta la cabeza para mirarles el trasero a las minas con gesto de desgraciados o mordiéndonos los labios como unos enfermos.
Por lo pronto si tienen madre verán que a las viejas siempre les gustan los hijos afeminados porque así ninguna loca se los lleva, si tienen padre es mejor que en su presencia sigan actuando con la mayor normalidad o consignase un buen cirujano que les estirpe un zapato del trasero si persiste el menor síntoma de desviación en el machito de la house.
Ser trolo es bueno, da salud, evita la violencia, ningún general trolo ganó una guerra, Artigas, Obdulio, Rivera y El loco Abreu son bien machos pero aburridos, ser trolos les pondrá en el sitial que nuestro tiempo post moderno necesita para que el Uru-Gay salga adelante.
Luego de algún tiempo verán que casi sin darse cuenta el personaje se apropiará de ustedes y un buen día se levantarán respirando libremente en un mundo globalizado donde Monseñor Cotuño solo sea un mal recuerdo y los heterosexuales discriminados por raros.

Precaución: Aconsejable abordarse desde el humor.

Dia de los Muertos

"Dia De Los Muertos"
Voltaire

Un turista americano vino a Mexico
Y simplemente no pudo creer lo aca aquí vio
Suena un trueno, y la tierra firme se le abrió
Salieron muchos esqueltos de ese hueco
¡Por qué, te diré!

Dia de los Muertos, cien calacas vió
Oh, oh, oh, el gringo se asustó
Dia de los Muertos, el cabrón se arrugó
Oh, oh, oh, aquí en Mexico.

Un esquelto apestoso y quieto
Robó burrito de blanquito y se lo traigo
La piñata la rompieron, y salieron los murcielagos
Y el pobre americano en los pantalones ensució
¡Por qué, te diré!

Dia de los Muertos, cien calacas vió
Oh, oh, oh, el gringo se asustó
Dia de los Muertos, el cabrón se arrugó
Oh, oh, oh, aquí en Mexico.

Le dijimos "No tengas miedo, chico;
"pasa una vez al año.
"Cuando el infierno está lleno, los muertos
"Suben aquí a bailar, ¡y a chupar!"

Dia de los Muertos, cien calacas vió
Oh, oh, oh, el gringo se asustó
Dia de los Muertos, el cabrón se arrugó
Oh, oh, oh, aquí en Mexico.

Day of the Dead, did you hear what I just said?
Oh, oh, oh, I didn't even know it was the
Day of the Dead, I tried not to lose my head
Oh, oh, oh, way down in Mexico.

Corre carajo, porque los muertos estan en la calle!!!

Un fraterno saludo a Retreat to Death y a todos los amigos Mexicanos que tanto nos visitan.

Los Lacallos de Lacalle

Nuevo Partido de Derecha
Por: Darío Valle Risoto

El Domingo pasado quedó oficialmente inaugurado el partido Rosado, luego de muchos años de luchas entre Blancos y Colorados al fin lograron la esperada pacificación y por fin el líder del reanimado partido Colorado, el señor Hijo del ex dictador oficializó la unión tanto tiempo esperada.
No fue necesario consultarlo con sus correligionarios que efusivamente mezclaron sus estandartes rojos con las banderas blancas y celestes de sus otrora enemigos del partido Nacional, todo sentían que el fantasma de Aparicio Saravia aplaudía con los ojos llenos de lágrimas y miraba su facón todavía húmedo de la sangre de gargantas coloradas, a su lado José Batlle y Ordoñez aplaudía mientras que algunos indígenas brindaban con Fructuoso Rivera que tanto hizo por los nativos de la patria.
Atrás quedaron los recuerdos de los caudillos exiliados durante la dictadura y todo fue olvidado en nombre de un futuro gobierno de coalición que ni Hitler y Mussolini pudieran imaginar.
Todo se lo deben al asesino Mujica que dedicó parte de su juventud a luchar por sus ideales y pagó insuficientemente con años de tortura y soledad recorriendo cuarteles sin la necesidad de un juicio justo o garantías formales.
Es así amigos que los señores que podemos apreciar en la fotografía pronto darán el paso triunfal para que este país se vaya a la mierda definitivamente.

¡¡¡Feliz Noche de Brujas!!!

Halloween
Por: Darío Valle Risoto

Esta festividad de origen anglosajón remite a la noche de Samahin donde se festejaba el fin del verano y por consiguiente el término de la cosecha, como festividad en absoluta asociación con la naturaleza me parece mucho más justa que por ejemplo ese híbrido de la navidad donde se conmemora fuera de fecha el nacimiento del gran estafador. Si bien en el hemisferio sur termina el invierno, también la creo digna porque esta fecha en cambio anuncia el fin del invierno y ya lo vemos a nuestro alrededor con los buenos climas y las chicas con poca ropa calentando el ambiente.
En los últimos años en Uruguay comenzó a festejarse Halloween como sucede todo, por una simple idea comercial impulsada por Tienda Inglesa para vender productos asociados a este querido Jack o´Lantern y toda la parafernalia de cosas negras y anaranjadas. Si bien a los niños en principio se los sacaba chiflando sin treta ni regalo, ahora en los últimos años ya nos preparamos con golosinas y caramelos para recibirlos y algún whisky por si vienen acompañados de sus jóvenes mamás o de una hermanita masticable. (¡dios mio hay cada nena de quince que....perdón!)
Todavía quedan en estas tierras los idiotas que tomando una coca cola y fumando Marlboros te dicen que es una fiesta ¿foránea? o los peores imbéciles al cuadrado de las iglesias de Pare de sufrir, pentecostales, testículos de Jehová o las vírgenes descalzas del Barrio Borro que te hinchan los quinotos con que es una fiesta satánica.
¡Que me importaaaaaaaa!
Me encanta ver niños disfrazados de monstruitos jodiendo a la gente y las calabazas de plástico iluminadas y esas tandas de películas de terror que pueblan la televisión cable, así que a disfrutar Noche de Brujas y si queman algún cristinano reciben mi total bendición.

Un regalo gracias a Marcelo Bandera:

TODO EL CINE SOBRE LOVECRAFT

Entrevista en WhoHub

	¿Cómo empezaste a escribir? ¿quién te leia al principio? En la escuela las redacciones sobre temas libres siempre eran cuentos de misterio o de ciencia ficción, también hacía pequeños comics sobre superheroes.
	¿Qué género es tu favorito? ¿Agún link donde podamos ver o leer algo sobre tu obra reciente? Fantasía y ciencia ficción, misterio, estoterismo, etc, también cuentos sobre hechos cotidianos algo irónicos. Mi blog principal: Losmuertevideanos.blogspot.com también desde allí entran en Neo Vampiros o El Diccionario del Diablo, mis otros blogs alternos.
	¿Cómo es tu proceso creativo? ¿qué ocurre antes de sentarte a escribir? Una idea me puede rondar durante meses en la cabeza, un buen día me siento y sale sola, también escribo por etapas cuentos o novelas con continuación tipo serie como los viejos fanzines. ejemplo: Neo Vampiros ya en la cuarta temporada.
	¿Qué tipo de lectura es la que te activa las ganas de escribir? Absolutamente cualquier lectura pero especialmente leer a Lovecraft o Poe, mucho también Borges, bueno...son mis tres favoritos.
	¿Cuáles son, según tú, los ingredientes básicos de una historia? Personaje o personajes interesantes dinamismo final imprevisto giro extraño...
	En qué zapatos te encuentras mas a gusto: ¿primera persona o tercera persona? ambos tienen sus atractivos
	¿Qué escritores conocidos son los que más admiras? Edgardito Poe Jorge Luis Borges Howard Lovecraft Isaac Asimov Ray Bradbury y muchos otros
	¿Qué hace que un personaje resulte creible? ¿cómo creas los tuyos? No me preocupa que sea creible ¿Por que debería serlo?
	¿Eres igualmente hábil contando historias oralmente? Bastante
	¿En lo más profundo de tu motivación, para quién escribes? Para no se quién, realmente
	¿Se escribe como terapia personal? ¿son los conflictos internos una fuerza creadora? Escribir es una gran terapia, es lo único que nos hace dioses
	¿Te sirve el feed-back de los lectores? sin eso tendría poco sentido
	¿Te presentas a concursos? ¿Has recibido premios? Me presenté solo una vez y ganaron los mismos de siempre, solo recibí menciones en talleres literarios en Montevideo
	¿Compartes los borradores de tus escritos con alguien de confianza para tener su opinión? Antes lo hacía, ahora no tengo a nadie cerca interesado por la literatura
	¿Crees que ya has encontrado "tu voz" o eso es algo que se está eternamente buscando? esa "Vos" me encuentra a mi
	¿Que disciplina te impones, en cuanto a horarios, metas, etc.? Ninguna soy anarquista
	¿De qué te rodeas en tu estudio de trabajo para favorecer tu concentracón? A veces escucho musica en mis MP3, heavy metal o new age, depende de mi estado de locura
	¿Escribes en pantalla, imprimes con frecuencia, corriges en papel...? ¿como es tu proceso? Escribo en pantalla pero tengo cientos de hojas en maquina de escribir de hace años, corrijo poco y luego me enfado porque siemrpe encuentro errores y horrores
	¿Qué sitios frecuentas online para compartir experiencias o información? Mis blogs y blogs amigos
	¿Cómo ha sido tu experiencia con editoriales? Solo una y mala, en Uruguay siempre editan los mismos señores pitucos
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Cyber Robots 14º Parte

Cyber Robots
Parte 14: Cuando los inconscientes sueñan
Por: Darío Valle Risoto

Resumen de lo publicado: Daniel un hombre común y corriente decide adquirir un bio androide muy moderno sin saber que eso le cambiará la vida mucho más de lo esperado.

___¿Y ahora se supone que seré un superhombre o algo así? ___Le dije bastante contrariado, pero ella estaba llorando contra todo pronostico, estaba llorando.
___¡Apágame! ___Me gritó mostrándome su nuca cincelada en perfecto marfil.
Me senté sobre el sofá, más bien me dejé caer sobre él, ella permanecía parada y mirándome con esos hermosos ojos rasgados pero nunca más que mi alma, un vacío crecía en mi estómago y la sola conjetura de perderla me provocaba enormes ganas de desmayarme pero no podía ser tan maricón.
Entonces me desmayé cayéndome sobre la alfombra y rozando con mi cabeza la mesa de cristal.

Una nebulosa devoró mi visión de ella, pero siguió su imagen semitransparente, eran escenas de cuando se desnudó frente a mí en aquella primera ocasión, el amor, el sexo, sus orgasmos.
Un robot, casi una tostadora o prima de un microondas, tal vez casi mejor que una computadora, un cerebro positrónico ensamblado dentro de una hermosa cobertura de plástico y látex sintético. Buena voz sintetizada de quién sabe que actriz o locutora japonesa, movimientos felinos y hasta una gran mano para la cocina... como una buena robot, ¿la de los supersónicos como se llamaba?.
___¡Daniel!, ¡Daniel!, Es la policía. ___Escuché cuando soñaba que yo era de metal y ella humana y nos casaba un abrelatas con ojos al son de la música de Beethoven pero electrónica.
Y allí estaba del otro lado de la puerta. Enormes y con cara de soretes, tres milicos acompañados por un leguleyo del gobierno inspeccionando la existencia de bioandroides ilegales casa por casa.
___¿Nombre?
___ Daniel Marcelo Mendizábal
___¿Trabaja en una empresa de turismo?
___Sí... claro.
___¿Y ella? ___El tipo flaco y un poco más bajo que los policías miró por sobre mi hombro, ella estaba parada unos pasos junto a la mesa de cristal intentando parecer tranquila, bueno, creo que realmente lo estaba.
___Mi compañera, se llama Tomiko Harakiyama.
___Ajá ____Pronunció mirando una pequeña pantalla electrónica donde seguramente tenía datos de inteligencia o del gobierno sobre mi vida y tal vez la de mi compañera.
___Gracias. ___Dijo, me dio la mano y los cuatro se fueron, me quedé realmente sorprendido por lo rápido de la visita, era como parte del sueño que había tenido al desmayarme como un pelotudo tras la ola de terror que me invadía de solo creer que me la podrían quitar.
Miré al corredor y había otro grupo del lado del frente preguntándole lo mismo a mi vecino el pelado que tiene un cultivo hidropónico en la azotea, más allá un robot se encargaba de limpiar los pisos que daban a una de las escaleras.
Así continuaron apartamento por apartamento, corrí a la terraza, Adolfo se me tiró encima.
___¡Perro loco!, ¡Sal de encima carajo!
Las camionetas negras del gobierno y decenas de milicos militarizados, parecía que había habido un golpe de estado, de todas maneras nuestra democracia era una absoluta payasada.
Tomiko cerca de la puerta dio vuelta la cabeza y me miró con un dejo de preocupación.
___Me escaneó, el funcionario me escaneó, le pude cambiar los datos pero pronto se darán cuenta que no encajan con el perfil humano, al menos exactamente.
___¿Puedes hacer eso? ___Le pregunté volviendo a ella, luego de cerrar la vidriera con cierta dificultad porque Adolfo se quería meter.
Tomiko me miró con sus ojos rasgados, enigmáticos, perfectos en su profundidad de mares ocultos.
___Es cuestión de tiempo para que me vengan a desensamblar.
___¡Nunca! ___Dije, furioso y corrí a buscar mi arma, tenía que hacer algo definitivo o me volvería loco.

Continuará.